Tú boca

En tu boca no nace la palabra
del afecto sincero

Tu corazón artero

trabaja en las sombras

ordena actos hostiles

de simulación

de engaño

de maquillaje

ordena actos ofensivos

abona el terreno

para la estocada final.

Qué desgracia la tuya

recurres a citas bíblicas

para justificar tus actos de traición

en nombre de la decadencia.

Quizás imploras

por un poco de clemencia

pero es tarde para tal concesión.

Ha comenzado a llover

se derrama la veta del olvido.

                  

Dormir dormir dormir

es un placer que me ha sido negado.

Las noches son largas

tanto como las palabras

que evaden el encuentro

de un cuerpo labrado

con cicatrices de duro metal.

Dormir dormir dormir

hasta que me duela el cuerpo.

Deseo vano.

Un sueño impreciso

viene con su olor a casa vieja

a trillolí y ají dulce en la cocina.

Dormir dormir dormir

sospechar que la muerte

se parece a este cuerpo

en esa casa.

                       

Falsedad

La falsedad es mi hábito

vivo allí por días

mi lugar natural de convivencia

Me atrevo a decir

que la tarde me descubre escribiendo nostalgias

cuando en realidad

me oculto en caminos sombríos

me diluyo en el jolgorio perenne

entre la gente

Es más

soy fervientemente practicante

de los poderes destructores de la 

                                    deshonestidad.

Estafadores

Estafadores
contrabandistas
mentirosos de oficio
sátrapas
embaucadores de sí mismos
ya se marcharon
se llevaron sus promesas perdidas

En ellos hay muchos silencios
pasarán trabajo
donde crecen plantas malvadas
con palabras de abandono
y de nostalgias.

Fin de año

Es fin de año y no encuentro motivos para celebrar por lo que fue o lo que será. Hay más incertidumbre que certeza. La última de estas rémoras es la figura etérea del padre en el cual me estoy convirtiendo. Nada parecido a lo que tanto imaginé, más bien una burda mueca de lo soñado (vicio en el cual incurrir con obstinada persistencia). Pues bien, me toca entonces representar un papel de reparto tan prescindible e innecesario... Qué otro sentimiento puede igualar este estado.

Misceláneas

No pudimos ser sal
para nuestra cama.
La casa no pudo con tanto.
No somos cuanto se propuso el poema en un anhelo remoto.
Porque el amor no es perpetuo en nadie.
El odio tampoco.

Vicios

He contraído viejos vicios

A diferencia de antes

no guardo disimulo alguno

Regreso a los hábitos de autodestrucción

a estos bosques recónditos

oscuros 

dónde el alma se contrae

y deja que el cuerpo se desdibuje

en humaredas calmas

en sonidos largos

de eternos crisoles

Voy entre la gente

destilando éste licor

de enfado y dolor

difícil de ocultar

despojado de olvido.