La brisa breve

alborota los árboles de mi calle.

Tus labios despeinan mi alma.

Calle y alma esperan la noche.

En mi tapabocas de papel

la palabra perdida

encuentra donde hacerse atemporal

mía y ajena.

Despierto en medio de un desierto

sé que puede tratarse de un sueño

dudo que la realidad sea esta.

El canto de un ave rompe el sudor

y la luz se torna en cristal opaco.