Fin de año

Es fin de año y no encuentro motivos para celebrar por lo que fue o lo que será. Hay más incertidumbre que certeza. La última de estas rémoras es la figura etérea del padre en el cual me estoy convirtiendo. Nada parecido a lo que tanto imaginé, más bien una burda mueca de lo soñado (vicio en el cual incurrir con obstinada persistencia). Pues bien, me toca entonces representar un papel de reparto tan prescindible e innecesario... Qué otro sentimiento puede igualar este estado.

Misceláneas

No pudimos ser sal
para nuestra cama.
La casa no pudo con tanto.
No somos cuanto se propuso el poema en un anhelo remoto.
Porque el amor no es perpetuo en nadie.
El odio tampoco.

Vicios

He contraído viejos vicios

A diferencia de antes

no guardo disimulo alguno

Regreso a los hábitos de autodestrucción

a estos bosques recónditos

oscuros 

dónde el alma se contrae

y deja que el cuerpo se desdibuje

en humaredas calmas

en sonidos largos

de eternos crisoles

Voy entre la gente

destilando éste licor

de enfado y dolor

difícil de ocultar

despojado de olvido.